Aceita: a felicidade é rápida, provisória como o instante.
É um clarão. Um relance. Um lampejo. Um relâmpago. E hoje o céu nem tem nuvens.
Não sei que bicho me mordeu, nem que feitiçaria me tocou -
é sempre a mesma vontade magoada de tecer versos. Pequenos versos de algodão -
retalhos - costurados à força em uma manta roxa que nunca que se finda. Manta
esta que é meu capote, meu guarda-chuva e guarda-frio. Meu passaporte às terras
de Além-dor.
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